El mar, el mar

Leyendo y releyendo me ha caido en las manos algo que me gustaría haber escrito yo. Se trata de un fragmento del libro "el mar, el mar" de la escritora irlandesa Iris Murdoch.

Según cómo lo interpretemos parece estar hablando de un blog. Me gustaría hacer como Charles Arrowby y dejarme mecer por el suave sonido de las olas, melancólico y a la vez rítmico. Algún día volveré a las costas de Irlanda, a los acantilados y a las brumas. A la magia y a la mitología.

He pensado en escribir un diario, no de sucesos, porque no los habrá, sino como un registro de ocurrencias mezcladas y observaciones cotidianas: "mi filosofía", mis pensées contra un fondo de simples descripciones del tiempo y de otros fenómenos naturales. Ahora vuelve a parecerme una buena idea. El mar. Podría llenar un volumen simplemente con mis imágenes verbales de èl. Desde luego me gustaría escribir una descripción digna de los alrededores, con su flora y su fauna. Podría ser algo interesante, si perverso, aunque no sea yo White of Selborne. En este momento, desde la ventana que da al mar puedo ver tres clases diferentes de gaviotas, golondrinas, un cormorán, innumerables mariposas a la deriva sobre las flores que crecen milagrosamente sobre mis rocas amarillas...

Sin embargo, no debo hacer el menor intento de "escribir bien", lo que significaría arruinar mi empeño. Además, lo único que conseguiría es quedar como un tonto.